Poemas de Ida Gramcko

Ida Gramcko

De Sonetos del origen

4

Allí está. Yo lo puse. Es un murmullo

de agua. Nació en mi sangre que es materna.

Porque algo nace si me destituyo

de mi autista entidad. Esa caverna

como una sombra azul ya la diluyo

si desde la emoción trémula y tierna

irradio. Brota entonces un cocuyo,

como chispa de lúcida linterna.

No me ensimismo sino porque fluyo.

De mí no emana una dureza externa.

Hago la vida: un hálito, un arrullo.

Un vacío de bosques me consterna.

Abro el labio: es el canto. Y un capullo

abre parejo a mi canción interna.

5

Esto es ser como el hombre originario.

Ninguna forma tácita se ostenta.

Sólo flota humedad. Algo larvario.

Y en mí germina como un agua lenta

la primeriza forma del estuario.

Mas crece, culminante, se acrecienta,

y un río salta del vocabulario

como fluvial oveja turbulenta.

Y ya cordero móvil, incendiario

transcurre sin vellón. Y ya le intenta

alga y árbol mi pálpito plenario,

este ánimo nutricio, esta opulenta

cadencia maternal, este don diario

que, haciendo tanto, todavía alienta.

6

Siempre un lirismo henchido, un embrionario

Yacer que se prodiga, que fermenta

Lares ajenos a lo rutinario.

Dentro de mí palpita una violenta

Voluntad de creación, un cavernario,

Casi bárbaro hacer, una herramienta

Que forja lirios, un afán agrario,

Una embestida matinal que aventa

Brillos más hondos que el abecedario.

Tras la palabra siéntese una cruenta

Gestación de crisálida, de ovario;

el rostro en vilo se me transparenta

mas quedo tras un vuelco planetario

como una tibia gasa parturienta.

De Los estetas, los mendigos, los héroes.(1958)

Los estetas

3

Lo único que hacemos es aceptar la ráfaga, pero esa aceptación ya mide el ritmo y hasta lo desorienta. Porque somos las víctimas creadoras, una fragilidad que se ensimisma, una ceniza infiel que se retrae, un polvo que, al erguirse, lleva su esclavitud a la proeza.

Quizás cuando el gran soplo nos arrastra, tiene que descartarnos un segundo. Quizás entonces percibe que hay algo que le cansa como un ala más densa. Somos entonces como un aire erguido. Pues lo único que hacemos es comprender que nadie nos pregunta y, sin embargo, dar el cúmulo como si fuera una respuesta.

Los mendigos

1

Escoria azul, mendigo,

tiendes la mano ante el violento muro,

y te dan, como trigo,

misterio en su relámpago maduro.

3

¡Oh, los que fueron fuertes! Los que olvidaron su apariencia inútil y recibieron golpes y mendrugos como primeros signos de un sigiloso boato.

Colmos, costrosos colmos clandestinos.

Grandes gibas trazando como puentes hacia una seda gris que se encamina, que se anuncia a través de lo enjuto y de lo exhaustivo de estos cáñamos.

Exigente, inconforme, ¡haz hincapié! Manten un mundo inédito. Una herida todavía incolora. Tú, la pura entereza en aguijones, escozores, ultrajes, avatares y agravios.

Los héroes

1

El polvo es nuestro fijo patrimonio. Una herida, una edad son las señales de quien resiste a solas, aparte y en un sitio, su abolengo. Y porque estamos dibujados, como un hosco relieve sobre el polvo, éste se  nos olvida… Y ese olvido se imparte, prodigando. Allí un jardín, allí los pétalos que se abren y que sólo sostienen un polvo que se estrella.

Y porque reflejamos lo legado, pero en medalla mesurada y pulcra, el polvo se revela y se retrata, curtiendo ese semblante que lo bruñe, con el cambio, la duda y la experiencia.

Poemas de una psicótica (1964)

Plegaria

No te puedo nombrar. No tienes nombre. Eres lo que se siente. Nunca lo que se explica. ¡Oh mi absoluto Amado, a quien descubro ahora sin que ninguna forma lo limite! Perdóname la antigua reflexión.

No eres lo que se piensa. Eres lo que se ama. No eres conocimiento sino sólo estupor. No eres el perfil sino el asombro. No eres la piedra sino lo inaudito. No eres la razón sino el amor.

De la mano del Ángel yo he ascendido  a tu hallazgo que nunca es un concreto tesoro sino continuamente un descubrimiento inenarrable. El Ángel, a mi lado, sintió también intensa, más intensa que nunca, más intensa que con algo o con alguien, esa visión de inmensidad. Como con nadie, no porque cada caso es singular, sino porque aquel acto fue más hondo que todos los suyos, como si recibiéramos de pronto  un advenimiento de infinito.

I es inútil pensar en encarnarte. Eres lo que nunca se puede encarnar ni nombrar porque sólo nos juntas las manos y nos haces doblar las rodillas.

Déjame sentirte, ¡oh infinitud, oh zona inmensa, dimensión sobrehumana, oh mi Dios, siempre con la piel deslumbrada tanto que el cuerpo se me vuelva luz! Déjame estupefacta, arrebatada, y déjame que vibre para siempre con la palpitación mía e íntima.

Quisiera ser aquella que permanece, atónita, ante ti. La que  no sabe de tu nombre, la que no sabe de tu forma, una ignorante estremecida. I que así sea.